Poetul e un soi de pilot, la manşa avionului său supersonic, lansând pe cerul albastru fumul alb. Cei mai mulţi rămân (piloţi) cu ochii ţintă pe instrumentarul de zbor, bazic T, urmărind cum cresc bionic unghiile pisicii, în torsul întins pe bord. Doar aceia care fac lupinguri şi tonouri în picaj, simt cristalele de gheaţă în jivraj înspicând firul de aţă. Azi 21 de mărţişor, pe scripeţi de ceară lunecând pe sfori, coboară din nori poezia de primăvară, cu o mantie albă pe umeri. Sfoara-i de lână? sau mătase?... Întrebi, bizar. Numeri 2/1 la zar, dând din oase… De-ar fi fost măcar 6/6!… Meteorologii au prognozat cod galben de ninsori. Institutul Blecher te-a invitat de priveghi pe strada Cercului la nr 6. A sucombat tramvaiului 26! , În pub-uri călcând pe aburi poezia vie împarte solară vin fiert cu scorţişoară, de-o veşnicie… https://pasareacetii.blogspot.ro/2018/03/de-ziua-poeziei-cu-o-zi-mai-tarziu.html